想用我的真心，寄一片情给你，但此时没有馨风；想用我手中的笔，撷一束花给你，但它不是我心的秘密。 时间带来往事，邀我凭栏眺夕阳、听蝉鸣，但我双肩负重，急于赶路；如果遇见树梢落下的鸟啼，它会告诉你，我的足迹消失在哪里。 夏天了，还不是收获的季节。我知道树有花、果、叶的故事，如果时间不再继续，那么所有朦胧的我也都能懂。 几千年过去了，人们都遵照与生俱来或后天铸就的信念去走人生长途，但谁又能说得上只剩下回忆的时候能拥有什么呢？当青春的使者将最后一朵清新亮丽的雨后蔷薇绽在视野，你还遮掩胸口的狂跳，深藏你纤纤可爱的素手么？ 我用信封迎着阳光和海浪，装进身边的灿烂绚丽。在某个晴爽的早晨或午后，你会听到一种鸟儿扇动翅膀的声音，而所带来的，不止一阵轻的风……

风是空气。风把白色的梦红色的梦和黑色的梦卷起又铺开，铺开又卷起。风把这些梦从一个地方带到另一个地方。

　　风是看不见的空气。风轻轻拂过，一根树枝的胳膊瞬间搭在另一棵树的腰上。树叶的巴掌啪啪作响。风撩起水波，马上为水中的绿影做了一身褶裙。有时风想坐下来喘息，却再也站不起来了！风有时出现在苗圃，恶意地拍打叶子又温柔地抚摩花朵。

　　风是从远方来的空气。从一个村庄到另一个村庄，将炊烟一圈圈挽起，藏在她善舞的水袖里。从一片树林走到另一片树林，风将树的口气一一收藏，装在盛满鲜果的口袋里。风走过城市，用尽生命的全部口水将烟尘逐一清洗。风有些累，扛不起烟囱，撼不动任何建筑的背影。

　　风是迷离的空气。风在月光下摆弄树影和花影，迷惑醉酒如孩子般的诗人。风催生诗歌，摇曳月夜。风吹不动霓虹。霓虹的凤眼比黯淡的星星更加闪烁。

　　风是多事的空气。风将白天的话语藏在夜晚枕边，又将夜晚的梦呓搬到白天让人惊悸。风传递私语，有时是情话，有时是谣言。风还在太阳与乌云之间搬弄是非，有时隐藏了太阳，有时让乌云哭泣。

　　风轻轻吹拂。我没见过风，没有脸庞也没有倩影。风让我们在她面前变成双目失明的盲人。风吹在身上的一刻，在你耳边也在我耳边絮絮低语。

没有得到的都是最好的，于是便滋生了一股极强的占有欲，而一经得到，就立马失去了先前的热情，这是人性的一大弱点。我喜欢唱歌，很多歌我都很喜欢，要问我哪首是我的最爱，对不起，我说不出来。我只有最喜欢的，最喜欢只会哼哼调子的歌，我会一直唱一直唱，到完全学会了，我便不再只热衷于这首了，我学会的那一刻，也是它从此失去魔力的时刻，它和所有我会唱的歌一像，不再神秘。当然，偶尔会重新唱响这些歌，但只是把它们当成经典去玩味了，心已如湖水般平静，不再波澜起伏了…